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Suministrada.
10/01/2021 - 17:29
En la actualidad hay 114.720 ciudadanos con el virus de los 1.786.900 contagios reportados. Por su parte, han muerto 46.114 pacientes.
Suministrada.
09/01/2021 - 16:48
A la fecha se han reportado 1.771.363 positivos, han muerto 45.784 pacientes y lograron vencer al virus un total de 1.609.564 personas.
Suministrada.
08/01/2021 - 17:10
Esta es la cifra más alta de contagios en un día en el territorio nacional, que se acerca a los 20.000 positivos por jornada.

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En las imágenes compartidas en redes se logra evidenciar como el galeno sangra por la nariz, y al parecer, le causaron desviación de tabique.
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Suministrada.
05/12/2020 - 14:08
Pese a que no se conoce la veracidad de las postales y los clips, de lo que sería el misterioso hallazgo hecho por unos trabajadores de la zona.

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Miércoles, Diciembre 2, 2020 - 12:10

Lo del sicariato se ha vuelto un asunto cotidiano en Popayán. Una muerte violenta en la calle no genera conmoción. Es algo ‘normal’, como es normal la corrupción, la cultura narco, la mentira, la intolerancia, la indiferencia.

Pero no siempre fue así. La violencia era repelente y perturbadora. Una mañana cualquiera, en el camino al colegio, encontré un cuerpo cubierto por una sábana blanca teñida de rojo.  Era un reconocido periodista que minutos antes había sido atacado a bala saliendo de su casa en el barrio Santa Inés.

Una imagen indeleble

La escena no me dejó concentrarme en clase, no me abandonó en toda la tarde e irrumpió en pesadillas durante la noche. Al día siguiente, en la misma ruta hacia el paradero de bus, la calle estaba solitaria; no había cuerpo, sábana, ni sangre. Un perro mordisqueaba un hueso en la esquina y una muchacha del servicio barría un antejardín con desgano. Pero yo volví a ver los policías, las luces de la radiopatrulla, la señora arrodillada junto al cadáver, la mancha roja extendiéndose por el asfalto crudo.

La misma calle

La imagen no me abandonó en todo el año y cada vez que paso por la calle donde los vecinos han cambiado, y las fachadas tienen otros colores, recuerdo todo como si hubiera sido ayer. Tengo los detalles de la escena como una impronta indeleble: el pavimento todavía embebido de sereno,  el verde de los uniformes, la nariz del cadáver destrozada, las rodillas desnudas de la mujer junto al cuerpo sin vida, su mirada, como pidiéndome una explicación…

Otra muerte

Hace poco, cerca al barrio donde ahora vivo, con la infancia perdida entre las brumas del tiempo, fue asesinada otra persona. Hubo policías, curiosos, sábana y sangre. El crimen ocurrió en la mañana. En la tarde estaba todo impoluto; el trajín de la calle como de costumbre.

Paso dos veces al día por ese lugar, allí donde el muerto había quedado con la cabeza desmadejada y los ojos abiertos mirando a algún lugar profundo y desconocido. El recuerdo es instantáneo, inofensivo, y da paso de inmediato a otros asuntos en mi mente. La muerte ya no impone, es tan vulgar como la vida misma.   

Sigue la violencia

Y ahí sigue la violencia, enquistada en los recovecos de pueblos y veredas en esta Colombia profunda. Con su rosario de muertos. Como un lugar común. Una presencia casi espectral difícil de conjurar, que aparece y desaparece dejando miles de sábanas impregnadas de sangre.  Y en medio de todo, la gente sale a la calle, tranquila, sin pararse a pensar mucho en lo que le espera, en lo que nos espera a todos. Seguimos vivos, ¡Qué carajo! Hay días sin Iva, la Navidad está al caer. Igual hay fiesta. La vida es una fiesta, de una u otra manera y estar vivo es una enorme ventaja.

Jair A. Dorado

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